Об авторе
Родился в 1987 году в Москве, в ней, собственно, и прожил всю жизнь. Всегда мечтал родиться году в 2387-ом и стать летчиком где-нибудь между Альфой Центавра и Бетой Кассиопеи, но как-то не сложилось: стал программистом. . Играю на гитаре в свободное время, развлекая тем самым множество друзей, сам пишу музыку и тексты, потом пытаюсь это спеть. Выроc на научной фантастике и перечитал, наверное, все, что было написано в этом жанре с момента его возникновения.
Надеюсь, мои рассказы доставят вам удовольствие, и Вы в полной мере погрузитесь в миры, созданные моим воображением. Всегда рад видеть Вас в моих мирах!
«Уже скоро, — Уиллард Сомерсен очередной раз взглянул на пустеющие улицы Спрингхилл, окутанные густым смогом, — Может, оно и к лучшему.» Он допил бренди с зеленым чаем и внимательно посмотрел на опустевший стакан.
В баре было немноголюдно. Прошедший недавно дождь словно смыл всех жителей с узких улочек, давая волю ветру, который, как не старался, не мог освободить переплетения проспектов и дворов от всепоглощающего смога. Он укрывал рваными краями автомобили, подхватывал, словно играя, обрывки Таймс и местной Спрингджоурнал, унося их, казалось, без всякой цели на соседнюю улицу. И вот опять на окне, выходящем на Лок Авеню, засуетились, пританцовывая, робкие капли дождя, с каждой минутой все отчетливее выстукивая свой неведомый ритм.
|
|
|
*